Два бомжа, уставшие от безделья, наблюдали, как я выкидываю мусор в контейнер.
Я мысленно перечислил, что у меня в мусорном мешке. Компромата в нем не было точно, и я спокойно понес свою довольную морду домой. Домой заскочил на минутку, выпить чай и собираться в качалку. Сегодня я первый раз шел в качалку.
Вчера вечером, когда торопился с работы домой, я вспомнил, что завтра иду в качалку. Все хорошо, НО кроссовок нет. Вечер. Пятница. Мухосранск. Это вам не Москва, где в любое время можно купить патефон в круглосуточном магазине патефонов, а кроссовки вечером вообще ТьФу.
Зашел я в маленький магазинчик, за пять минут до закрытия и купил у сонной продавщицы симпатичные кроссовки.
Кроссовки мне сразу понравились, они были похожи на кожаные кеды. !!НО!! на выбранных мной кедах-кроссовках зрела хищная рожа Веселого Роджера. Меня это не смутило, я знаю как эти «дешевые шедевры» удалять ацетоном. Почему я не хотел носить на ногах изображение черепа? Ну, ассоциации дурные, такая смесь кадров из Терминатора и исторической хроники про танковую дивизию SS «Мертвая голова».
Короче, сунул я эти два черных девайса в белый с черными орнаментами пакетик, который шел к этим ботам в довесок и двинул домой. Дома отмыл ацетоном черепа, что заняло довольно много времени, но я справился, сунул кроссовки обратно в пакет, сверху кинул чистую майку и спортивный костюм.
Качалка ничем не удивила. Качки отбирали друг у друга штангу, здоровенный очкарик, похожий на огромного краба, брал на бицепс, глядя на себя в зеркало, по залу бегал тощий тренер и предлагал всем белковые коктейли по бросовой цене. Я с непривычки перекачался и устал как грузчик после второй смены, в душ не пошел - побрезговал, уж очень там сильно воняло. Так, не переодевшись, двинул домой. По городу шел бритый под ноль (моя летняя прическа) парень в спортивном костюме с белым пакетом, быдловато-уставшей мордой, пустым взглядом - олицетворение гопника. Проходя, через Первомайскую площадь я увидел толпу странных подростков: симпатичные девочки с накрашенными черной акварелью глазами, черными, как мои кроссовки, волосами, все в фиолетово-черном и черно-белом; мальчики похожие на ахтунгов - хилые и мрачные. Это были ЭМО. Они уныло тусили возле памятника Ленину и о чем-то перешептывались.
Когда я поравнялся с ними, они как по команде заткнулись и принялись меня разглядывать. То, что они меня разглядывают, я чувствовал кожей. Я прошел прямо через них, зашел в магазин за хлебом, а когда вышел из магазина все повторилось. Они снова замерли и принялись смотреть на меня как кролик на удава, я почувствовал себя неуютно. Неужели, я так похож на гопника? А даже если и похож, чего на меня так таращиться, у нас в городе гопников больше чем людей. Нет, они таращились не просто так, я обнаружил это уже дома, взглянув на пакет. С одной стороны он был покрыт орнаментами в виде костей да черепков, а с другой крупными буквами красовалась надпись «I LOVE EMO».
С тех пор я не люблю пакеты, с тех пор я люблю сумки и рюкзаки.
Всегда читайте, что написано на вашем пакете.

(с) Крыша

все мои рассказы